Quand à ma main d’exilé

Manque parfois la brise d’Alger

Et que je rentre désolé

Des larmes en sol étranger,

Quand sur ma main d’exilé

Naissent les lignes de bout du monde,

Je lui offre ta peau halée

Et je caresse ta joue ronde.

Ta peau léchée par nos vents...

Vents des oliviers de Sig

Salés par les vagues d’Oran ;

Vents Kabyles au goût de figues,

Chargés de colères félines

Qui font rougir les printemps ;

Ou vents du sud, amants des bédouines,

Qui soulèvent le sable et le temps...

Tous nos zéphyrs sont en toi

Même celui de Annaba

Tamisant ta peau de soie...

Et je leur ouvre grande ma porte

Quand je caresse ta joue ronde

Et je m’abandonne feuille morte

Pour qu'en eux je vagabonde

Au son du luth et d'une gasba...

Tu es ma part de ma terre,

Le sucre qui manque à mes fruits

Le sel du pain de ma mère

La qsida de mes longues nuits.

Quand mes jours de prisonnier

Défilent sans s’arrêter,

Quand commence à me gagner

L’envie sourde de liberté,

J’entre dans le bleu de tes yeux

Et je suis aigle dans le ciel :

Libre, souverain, orgueilleux

Narguant le monde de mes ailes,

Ange au milieu des étoiles

Moineau éclos de nulle part

Errant au gré du mistral

A la recherche du hasard...

Et je me laisse égarer

Dans ce beau désert pervenche

Libre, libre, tu m’as libéré

Libre, tu es ma providence !

Libre, une minute, une seconde,

Le temps d’un songe paternel,

De t’envelopper, ma grande,

D’une robe d’amour éternel.

Tu es ma part de ma terre,

Le sucre qui manque à mes fruits

Le sel du pain de ma mère

La qsida de mes longues nuits.

Miroir de mes joies anciennes.

M.B.

Décembre 2005