"Ô temps qui passe sur la rivière de l’âge. Ô triste âge qui se rafraîchit dans les rigoles du temps, la nostalgie n’est-elle pas la mère des souffrances ?". Poète anonyme...
C’était hier ou il y a longtemps, je n’avais pas encore vingt ans, enfant puis adolescent, rêveur et innocent, confiant en des lendemains mieux éclairés, florissants. C’était les années du plumier et du papier buvard, de...